La position du seigneur

La position du seigneur

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Les landes écossaises s’étendaient marqué par un ciel peu important, où le vent rugissait entre les montagnes et les falaises abruptes. Dans cette globe tâtonnement par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à voix basse au coin du bouquet, la voyance n’était pas une connaissance oublié. Elle vivait encore dans les caractères faits sur la gemme, dans le vol des corbeaux, dans les lignes tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, inexploré entre les bruyères et les ruines d’un ancien temple païen, vivait un espèce humaine dont le nom était murmuré avec tant sur le plan de effroi que de respect. Magnus MacAlistair était un érudit, un être humain des initiales et du mystère, mais plus encore, il était un maître des runes, un gardien de la compréhension profonde traditionnel. Ses doigt, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient de n'importe quel jour les seniors emblèmes qu’il étudiait, cherchant à transgresser leurs mystiques. La voyance des anciens Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture sacrée du seigneur. Les runes n’étaient pas de simples lettres : elles formaient une forme d'art incognito, une porte permettant d’ouvrir les portes du futur. Magnus les sculptant sur des morceaux de panier, les jetait au sol et observait leur spectre, regardant dans leur bordel apparent l’ordre inconnu du macrocosme. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait collé à les fenêtres de sa demeure, il s’installa à son bureau, une bille vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un personnalité voilé, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler via les âges. Une voyance venue d’un autre années, un énoncé perdu entre les brumes du passé et les obscurités de le destin. Il plongea la main dans un sac de cuir et en sortit ses runes gravées. Il les laissa tomber sur le dessein de la table, adoptant leur agencement avec une application fiévreuse. Les emblèmes quotidiens lui apparaissaient : Fehu, la recette ; Algiz, la défense ; Hagalaz, la destruction. Mais parmi eux, un modèle étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun concède ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un rappel. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui adresser. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien arrimer nos destin.

L’aube se levait à copie sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une explication pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son domaine, le regard perdu mesure l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant une information venu d’un autre faits, un espoir nouveau qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait impliquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses instruments et ses auspices, puis se mit en cours. Le monolithe qu’il avait vu dans sa vision devait exister quelque part, enfoui sous la orbe ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un croyant que les personnes âgées avaient voulu noyer le poisson aux faits futures. le chemin qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, arborant avec lui le citation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient marqué par les racines des arbres noueux et dans les cavités personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les histoires. Il les connaissait trop correctement. Après de multiples heures de étape, il atteignit un plateau seul où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le cerveau suspendu. L’endroit était convenable tels que dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son milieu, une dalle noire, haute, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses main sur la surface lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait pendant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à affliction visible par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet côté pour une occasion. Il sortit un couteau et gratta lentement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant soupçon à brin les gravures magiques. Les fournisseurs étaient secretes, précises, tracées par une majeur qui savait que ces signaux devaient explorer les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une désinvolte histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque chose avait duré enfermé ici, un genie que les baby-boomers avaient requis apaiser de la évocation des médiums. Le cercle de perles naturelles n’était pas un endroit religieux. C’était un ecchymose. Et Magnus venait d'éveiller son religieux.